Una mujer llegó de madrugada a la antigua Casa de la Misericordia de Valencia con un juego de llaves. Su marido, que trabajaba allí como vigilante, la había llamado porque había perdido las del coche. Era un recado de los que se hacen casi sin pensar: acercarse al trabajo del otro, entregar las llaves y volver a casa.
Pero aquella noche, según contaría después, hubo algo que la obligó a levantar la vista.
Desde una ventana del tercer piso, un niño la saludaba.
No había motivo para alarmarse por el gesto de un niño. El problema era la hora. Y el lugar. Cuando la mujer le comentó a su marido lo que acababa de ver, él le aseguró que no podía haber ningún alumno allí: las dependencias estaban cerradas a esas horas.
La escena ocurrió, según los testimonios recogidos años después, alrededor de 2009. Nadie fotografió al pequeño. Nadie pudo demostrar quién era. Pero aquella ventana terminaría dando nombre a una de las historias de fantasmas más conocidas de Valencia.
La noche en que Nicolás perdió las llaves
El vigilante se llamaba Nicolás. Su trabajo consistía en recorrer el complejo educativo de La Misericordia cuando los pasillos quedaban vacíos, vigilar los accesos y comprobar que todo estuviera en orden. El hombre conocía aquel lugar como se conocen los edificios que se recorren cada noche: por sus puertas, por sus escaleras, por sus ruidos habituales.
Una madrugada perdió las llaves del automóvil y llamó a su esposa para que le acercara otras. Ese es el origen, sorprendentemente cotidiano, de la supuesta aparición. No había una sesión de espiritismo ni un grupo de investigadores intentando encontrar fantasmas. Solo una mujer que acudió a ayudar a su marido.
Fue ella quien aseguró haber visto al niño en la ventana del tercer piso. Cuando se lo contó al vigilante, Nicolás le explicó que no podía tratarse de un estudiante. A esa hora no había clases y el edificio no debía albergar a ningún menor.
Ahí termina lo que sabemos del encuentro a través de las crónicas publicadas. No tenemos una descripción fiable del rostro, de la ropa ni del tiempo que permaneció asomado. No sabemos si alguien llegó a inspeccionar aquella habitación inmediatamente después. Y, aun así, la imagen es difícil de olvidar: una mujer frente a un edificio vacío, mirando a un niño que la saluda desde arriba.
Si la historia hubiera terminado ahí, quizás habría quedado como una anécdota extraña. Pero otros trabajadores también empezaron a contar lo que les sucedía cuando caía la noche.
Después llegaron los llantos
Dos empleadas de la limpieza aseguraron haber escuchado el llanto de un niño mientras trabajaban fuera del horario habitual. No hablaban de voces en una clase llena de estudiantes. Hablaban de un sonido infantil que, según su testimonio, procedía de unas dependencias donde a aquellas horas no debería haber nadie.
Las mujeres se asustaron y acudieron al vigilante. No conocemos la causa de aquellos llantos. Un eco, un ruido procedente del exterior, alguien que no habían visto… Las explicaciones posibles no eliminan lo que sintieron quienes estaban allí.
También hubo relatos de luces que se apagaban y volvían a encenderse, puertas que crujían y golpes difíciles de localizar. Algunos empleados confesaron que les incomodaba trabajar solos por la noche. Otros, sin embargo, sospechaban de instalaciones eléctricas antiguas y de los sonidos que puede producir un edificio tan grande cuando se vacía.
El vigilante Andrés V., mencionado en los testimonios difundidos en 2011, se mostró escéptico con el asunto de las luces: le parecían compatibles con un fallo eléctrico. Pero recordó una noche en la que oyó un estruendo, como si hubiera caído un armario o un objeto metálico pesado. Entró a comprobarlo con la linterna y no encontró nada que explicara aquel ruido.
No son pruebas de una presencia sobrenatural. Son relatos de personas que trabajaban allí. Y, juntos, componen una imagen inquietante: cada turno parecía traer un ruido distinto, pero nunca a alguien capaz de señalar de dónde venía.
El cuadro que cayó al suelo
Uno de los episodios recogidos por la prensa resulta especialmente difícil de imaginar sin sentir un escalofrío. Un vigilante contó que, mientras recorría un pasillo, un cuadro se desprendió de la pared y cayó al suelo.
Lo primero que buscó fue una causa sencilla. Tal vez una ventana abierta, una corriente de aire, una fijación rota. Según el relato, las ventanas estaban cerradas. Y cuando examinó el lugar donde había estado colgado el cuadro, la alcayata seguía en su sitio.
Eso no demuestra que ninguna mano invisible lo hubiera empujado. Un cuadro puede caerse por múltiples razones, incluso si el clavo o la alcayata permanecen en la pared. Pero para quien lo vivió de noche, en un pasillo vacío y después de escuchar tantas historias, el incidente debió de tener otra dimensión.
Mientras más trabajadores hablaban de ruidos, cuadros y luces, una pregunta se repetía entre alumnos y empleados: ¿podían tener relación con lo que ocurrió allí cuando el edificio era un orfanato?
El niño al que el edificio no pudo olvidar
La Misericordia de la que hablamos no es el viejo hospicio del barrio del Carmen. Aquel edificio histórico fue demolido a mediados del siglo XX. Los testimonios del niño de la ventana corresponden al complejo de Soternes, junto a la Fuensanta, levantado como nueva sede de la institución en los años cincuenta y posteriormente transformado en centro educativo.
Durante décadas vivieron allí niños y adolescentes procedentes de familias con pocos recursos o que no podían hacerse cargo de ellos. Los antiguos alumnos recordaron un recinto enorme, sus dormitorios, las clases, las comidas y una disciplina que, según la época y el testigo, se vivió de maneras muy distintas.
Algunos lo conocían por un nombre que hoy resulta amargo: El Paradís. Entre los recuerdos recogidos por la prensa aparecen castigos, enfermedades y accidentes. Pero también antiguos internos que hablan con matices de aquellas condiciones, de las dificultades de la posguerra y de las amistades que conservaron.
Hay una historia que terminó adherida a la del fantasma: un muchacho apellidado Campos murió tras precipitarse desde una ventana del tercer piso. Diversos testimonios de antiguos residentes mencionan esa tragedia. En algunos relatos se habló de suicidio; en otros, de un accidente. La causa concreta no está establecida de manera concluyente en la documentación consultada.
Con los años, alguien unió ambas escenas: la muerte del niño y el saludo en la ventana de una mujer que había acudido a entregar unas llaves. Así nació la explicación más estremecedora de la leyenda: que aquel pequeño nunca se había marchado.
No existe una prueba que identifique a la figura descrita en 2009 con el muchacho fallecido décadas antes. Tampoco sería justo convertir la muerte de un menor en una certeza paranormal. La tragedia pertenece a la memoria humana del lugar; la aparición, al terreno de lo que sus testigos aseguran haber visto.
Cuando el misterio salió de los pasillos
En 2011, la prensa valenciana recogió las experiencias atribuidas a vigilantes y personal de limpieza. La historia del niño que saludaba desde el tercer piso pasó de circular entre trabajadores y estudiantes a convertirse en una leyenda que conocía mucha más gente.
Se habló incluso de investigadores de fenómenos paranormales que acudieron al barrio de la Fuensanta para entrevistar a personas relacionadas con el caso. El asunto terminó apareciendo en programas y reportajes de misterio. La pregunta que había surgido en una noche de trabajo se extendía por la ciudad: ¿qué había visto realmente la mujer de Nicolás?
Las historias se fueron mezclando. Había quien recordaba los llantos, quien insistía en las luces y quien, al mirar hacia arriba, imaginaba la silueta de un niño detrás del cristal. Para algunos era una presencia; para otros, una suma de casualidades y sugestión.
En 2019 ocurrió algo inesperado: profesores del instituto aprovecharon aquella fama para desarrollar una escape room educativa inspirada en las leyendas del antiguo hospicio. Ya no se trataba de investigar un fantasma, sino de transformar un relato muy conocido entre los alumnos en una actividad de aprendizaje. La propia comunidad escolar había convertido el miedo en parte de su memoria.
De día, una escuela. De noche, otra historia
La Misericordia no es un edificio abandonado. Su complejo, en el entorno de Soternes y la Fuensanta, ha acogido centros de enseñanza y dependencias educativas. De día, sus fachadas y patios pertenecen a la rutina de estudiantes, docentes y trabajadores. No es un lugar al que se deba entrar para buscar fantasmas ni un escenario preparado para visitas nocturnas.
Pero basta conocer el relato para que la mirada cambie. Allí donde cualquiera ve una sucesión de ventanas, otros recuerdan aquella del tercer piso. Donde un cuadro se soltó, unos piensan en un accidente y otros en algo que no se deja ver. Y los pasillos en los que hoy se oyen pasos de alumnos son los mismos que algunos vigilantes recorrían en silencio.
No sabemos si la mujer confundió una sombra con un niño, si había alguna persona donde no debía o si el recuerdo fue transformándose con cada nueva versión. Lo único que podemos contar con responsabilidad es lo que aseguraron los testigos y cómo aquella historia acabó formando parte de la Valencia misteriosa.
Y hay algo que la hace especialmente difícil de sacarse de la cabeza: el niño no intentó asustar a nadie. No corrió por los pasillos. No golpeó los cristales. Solo saludó.
Quizá por eso, cuando cae la noche, la historia parece regresar a su punto de partida. Una mujer con unas llaves en la mano. Un edificio en silencio. Una ventana en el tercer piso.
Y alguien al otro lado que todavía parece estar esperando que lo miren.
La última noche de La Valencia Oculta
Con la Casa de la Misericordia cerramos nuestro especial de Halloween. Antes hemos recorrido el caso de la bestia de Borbotó, el vampiro de Villamarchante, los golpes inexplicables de la casa de Tócame Roque, el fantasma del Palau y la Dama de Rosa. Todas las historias siguen reunidas en nuestra colección de La Valencia Oculta.
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